Hay un vacío, que no se llena.
Personas que anhelas en el cielo, o aquí en la tierra.
Si cada cicatriz cuenta una historia, déjame que recorra el mapa de tu vida, pero no leas la mía.
Que la llenabas tanto de luz y a la vez tú mismo te eclipsabas.
Mientras las olas rompan en la costa, y mientras el faro no apague su luz.
Ya se que no me correspondes. Y eso me crea ira y confusión. Intentar algo fútil, con una esperanzas nulas y fracasar estrepitósamente. Kant dice que mentir siempre está mal. Y yo sigo esa máxima. Y los principios no son principios si eliges cuando seguirlos. Es instinto de supervivencia del ser humano, o el afán de autodestrucción.
