Eres el que nunca llega.
Una canción inacabada.
La caricia que anhelas en la espalda.
Eres el frío del invierno y la desesperación del tiempo.
Eres el tiempo pasado del que no tiene presente ni futuro.
La belleza de las flores de plástico.
Ya se que no me correspondes. Y eso me crea ira y confusión. Intentar algo fútil, con una esperanzas nulas y fracasar estrepitósamente. Kant dice que mentir siempre está mal. Y yo sigo esa máxima. Y los principios no son principios si eliges cuando seguirlos. Es instinto de supervivencia del ser humano, o el afán de autodestrucción.
